No sé si tengo edad ya para estas cosas...

Después de más de dos meses silente, de un modo u otro, esto se veía venir. Dicen que un blog muere tras 51 días de silencio. Si eso es cierto, el mío lleva ya unos cuantos criando malvas.

Y es que, poco a poco, ha ido perdiendo su sentido: la estabilidad con S., los amigos más cerca, el grupo de música y, sobre todo, la vista cansada después de horas y horas al día delante del teclado han producido lo inevitable.

Cierto que el futuro es incierto: mis inquietudes siguen intactas, también mi tendencia a hacer una maleta, una mochila y partir a la aventura. Tal vez esto no sea más que un hasta luego. Por lo de pronto, aquí se quedan estas 258 entradas, que me han sido testigos de mi vida durante casi tres años.

Tal vez vuelva de otra forma, en otro tiempo. Hasta entonces, quiero darles las gracias a todos los que se han pasado por aquí, más o menos a menudo. Todos habéis sido (y algunos lo sois todavía) parte de mí.

Seguiré buscando. Seguiré soñando.




Dream on, de Aerosmith

Me he convertido en padre de golpe.

Hay días en que la realidad te supera. Y el tiempo vuela, corre que te corre, y ya no sabes si vienes o si vas, si subes o si bajas, si entras o si sales. Y no, no creo que sea por el hecho de ser gallego. Apuesto a que cualquiera se sentiría así en estas circunstancias.

Y los temas de los que hablar llegan, se acumulan... y acaban caducando antes de ser publicados, como un triste yogur en la nevera. Dos semanas de silencio aquí, donde todo se mueve si cabe más deprisa, equivalen a meses de silencio en el mundo de detrás de la pantalla.

Me preguntaba Querida Enemiga si no tengo tiempo para pasar por su blog ni a decir hola (lo mismo podría decirme the Inner Girl). Me lo reiteraba MJ... '¡Ya no me dices nada!'.

No es que no tenga nada que decir o que me haya convertido en asocial... es que no encuentro el tiempo para sentarme delante de un teclado y darle a las teclas.

¿Y hoy qué? Hoy estoy cuidando a una criaturita de dos años que acaba de dormirse en el sofá con el pulgar en la boca. Tiene la cara llena de ampollas, aunque le ha bajado la fiebre. Pajaroto, lo llama mi ahijada. Acabo de arroparlo con una mantita azul y parece que sale a su tío, porque se le ha escapado un ronquidito.

'Pero Seeker, ¿tú roncas?'. (Cobre, aun sin ser notaria, podría dar fe... que hace un año, más o menos, andaba por la Isla, y lo sufrió). Solo cuando me resfrío, porque respiro mal.

Y es que hace frío. Me decían en Londres que hizo amago de nevar hace dos días. Aquí, al lado del mar, nevar no nieva, pero sopla el viento.

Y en Londres no hay mar: lo comprobé la semana pasada. Allá me fui con S. Allá estuve con H. y con B., allá siguen matando malos. 'Vuelve, Seeker, vuelve. Que te echamos de menos.'

No sé si tengo edad ya para estas cosas...

Sí, sí, sí, dame más...

'Hola, Seeker'.
'Hola, B.'.
'¿Qué haces el viernes?'.
'Trabajar, como de costumbre'.
'Pero desde casa, ¿no?'.
'En principio, sí. ¿Por qué?'.
'Porque adivina quién ha pillado la varicela y necesita que la cuide su padrino...'.
'Venga, va'.
'Ah, y eso no es todo... si tu ahijada la ha pillado, seguro que Pajaroto la está incubando, así que tenemos varicela para casi todo un mes'.

Y desde entonces, todo son picores, polvos de talco, dosis de Apiretal cada seis horas, contestar al teléfono, resolver puzles, traducir con pelis de Disney al fondo...

Me he convertido en padre de golpe.

Esta noche me convierto en teleñeco.

No sé qué decir...

...pendiente de una llamada de teléfono.

Bueno, parece que la posibilidad de irme a Irlanda se ha disipado tan rápidamente como llegó. Aun así, estos días no han estado exentos de sorpresas. El piso sigue siendo un mar de cajas a medio vaciar... pero va pareciendo poco a poco un lugar habitable.

El miércoles me llamó Iago:

'¿Qué haces el sábado?' 'No sé, tendré que hablar con S., a ver qué planes tiene.' '¿Te apetece tocar en un concierto?' 'Venga, va.'

Yo y mi tendencia a lanzarme al vacío sin red...

Resulta que Iago tiene un grupo. Actúan en Vigo. Su pianista está en Inglaterra haciendo un curso. Y necesitan a alguien que les eche una mano en una canción. Da igual que me hayan avisado con dos días de antelación y que esté en plena resaca de la mudanza.

Esta noche me convierto en teleñeco.

Me encanta Vigo.

Y a ver qué pasa.

Dos meses de retraso, casi nada. Hoy se ha hecho pública la resolución de uno de los concursos de doma más irregulares de la historia.

Sin fecha de resolución, sin fecha de reclamación... pero teniendo en cuenta que el curso empezó la semana pasada y estaban sin domadores, ya casi ni me extraña. Es el modus operandi habitual de la nobilísima y nunca suficientemente ponderada alma máter de la ciudad a la que me estoy mudando no sé por cuánto tiempo.

Y el resultado era de esperar, una vez vistos los candidatos a domador sustituto. Lo más gracioso es el aleatorio reparto de puntos. O que me hayan concedido casi un punto por un proyecto de doma alemana que no presenté.

Por ello, permítanme concederle al Consejo de Doma una sonora pedorreta.

Prrrrrrrrrrrrrrt.

Para eso no hacía falta llegar dos meses tarde, señores.

Yo, mientras tanto, sigo en un mar de cajas, pendiente de una llamada de teléfono.

El viaje a Ikea tendrá que esperar a que me toque en la primitiva algo más que el reintegro.

Parece cosa de Murphy. Parece que siempre siempre siempre suceden las cosas cuando me decido a decidirme.

Ayer, sin ir más lejos, empecé a llevar las cosas al piso nuevo. Hoy por la tarde tenía previsto un segundo viaje (demasiados libros), así que madrugué para trabajar.

Paré el despertador a las 6.

A las seis y cuarto ya tenía una taza de café caliente y tres magdalenas del Eroski al lado del portátil.

A las nueve y media acabé el primero de los tres encargos que tenía para el fin de semana.

A las diez y cinco me sonó el teléfono. Prefijo extranjero.

'Mr. de Cual?'
'Yes, tis me.'

[...]

Una oferta de trabajo increíble, no buscada, en Irlanda.

Sueldo chachi. Puesto chachi. Empresa chachi.

S. dice que se iría a vivir conmigo allí,
así que tengo que hacer la entrevista.

D. dice que si no la hago me corta los huevos,
así que tengo que hacer la entrevista.

Madre dice que le hace ilusión conocer Irlanda,
así que tengo que hacer la entrevista.

Pues voy a hacerla. Y a ver qué pasa.